Мне выпало горе родиться в двадцатом...

[pro100_mica]

...в проклятом году:

Поздравления будут позже, а сегодня о пережитом пусть расскажут поэты и фотокорреспонденты, люди, которые ушли на фронт, не долюбив, не докурив последней папиросы...

1941 - 1945

Мы были всякими, любыми, Не очень умными подчас. Мы наших девушек любили, Ревнуя, мучаясь, горячась. Мы были всякими. Но, мучась, Мы понимали: в наши дни Нам выпала такая участь, Что пусть завидуют они: Павел Коган

Как это было! Как совпало - Война, беда, мечта и юность! И это всё в меня запало И лишь потом во мне очнулось! Сороковые, роковые, Свинцовые, пороховые... Война гуляет по России, А мы такие молодые! Давид Самойлов

Полумужчины, полудети, На фронт ушедшие из школ... Да мы и не жили на свете, - Наш возраст в силу не вошел... Александр Межиров

Школьным вечером, хмурым летом, Бросив книги и карандаш, Встала девочка с парты этой И шагнула в сырой блиндаж... Юлия Друнина

Гудят накатанные рельсы. Просторно. Холодно. Высоко. И погорельцы, погорельцы Кочуют с запада к востоку... Давид Самойлов

Когда на смерть идут – поют, а перед этим можно плакать. Ведь самый страшный час в бою – час ожидания атаки. Снег минами изрыт вокруг и почернел от пыли минной. Разрыв – и умирает друг. И значит – смерть проходит мимо. Сейчас настанет мой черед, За мной одним идет охота. Будь проклят сорок первый год – ты, вмерзшая в снега пехота.

Мне кажется, что я магнит, что я притягиваю мины. Разрыв – и лейтенант хрипит. И смерть опять проходит мимо. Но мы уже не в силах ждать. И нас ведет через траншеи окоченевшая вражда, штыком дырявящая шеи. Бой был короткий. А потом глушили водку ледяную, и выковыривал ножом из-под ногтей я кровь чужую. Семён Гудзенко

Война ж совсем не фейерверк, А просто – трудная работа, Когда – черна от пота – вверх Скользит по пахоте пехота. Марш! И глина в чавкающем топоте До костей мозга промерзших ног Наворачивается на чоботы Весом хлеба в месячный паек. На бойцах и пуговицы вроде Чешуи тяжелых орденов: Не до ордена. Была бы Родина. С ежедневными Бородино. г. Сталинград стал Бородино для Михаила Кульчицкого, он погиб 19 января 1943 года

Я верю, что нигде на свете Второй такой не отыскать, Чтоб так пахнуло на рассвете, Чтоб дымный ветер на песках... И где еще найдешь такие Березы, как в моем краю! Я б сдох, как пес, от ностальгии В любом кокосовом краю. Но мы еще дойдем до Ганга, Но мы еще умрем в боях, Чтоб от Японии до Англии Сияла Родина моя. Павел Коган не дошёл до Ганга, он пал в бою на сопке Сахарной под Новороссийском 23 сентября 1942 года

Когда, забыв присягу, повернули В бою два автоматчика назад, Догнали их две маленькие пули - Всегда стрелял без промаха комбат. Упали парни, ткнувшись в землю грудью, А он, шатаясь, побежал вперед. За этих двух его лишь тот осудит, Кто никогда не шел на пулемет. Потом в землянке полкового штаба, Бумаги молча взяв у старшины, Писал комбат двум бедным русским бабам Что... смертью храбрых пали их сыны. И сотни раз письмо читала людям И глухой деревне плачущая мать. За эту ложь комбата кто осудит? Никто его не смеет осуждать! Юлия Друнина

Когда толкнула пуля горячо, я над землею выгнулся упруго, не слыша ничего. А что еще? А то, что с той минуты в сорок первом живу, живу, случайностью храним. Веду перерасчет всем старым мерам, и верам, и невериям своим. Михаил Луконин

Поутру, по огненному знаку, Пять машин ушло в атаку. Стало чёрным небо голубое. В полдень приползли из боя двое, Клочьями с лица свисала кожа, Руки их на головни похожи. Влили водки им во рты ребята, На руках снесли до медсанбата. Молча у носилок постояли И ушли туда, где танки ждали. Сергей Орлов

Он столько жизней бережно держал В своих ладонях, умных и широких, И не один, на белый стол ложась, Когда терпеть и покоряться надо, Узнал почти божественную власть Спокойных рук и греющего взгляда. Вдыхал эфир, слабел, И, наконец, Спеша в лицо неясное вглядеться, Припоминал, что, кажется, отец Смотрел вот так когда-то В раннем детстве... Вероника Тушнова "Хирург"

На ничьей земле пылают танки. Удалось дожить до темноты... Умоляю: "Летние портянки И белье сдавайте на бинты". Я стираю их в какой-то луже, Я о камни их со злостью тру, Потому как понимаю - нужно Это все мне будет поутру. Спят солдаты, самолеты, пушки. Догорая, корчится село: где ж конец проклятой постирушке, ведь уже почти что рассвело Юлия Друнина

Глаза бойца слезами налиты, Лежит он, напружиненный и белый, А я должна приросшие бинты С него сорвать одним движеньем смелым. Одним движеньем - так учили нас. Одним движеньем - только в этом жалость, Но встретившись со взглядом страшных глаз, Я на движенье это не решалась. На бинт я щедро перекись лила, Стараясь отмочить его без боли. А фельдшерица становилась зла И повторяла: "Горе мне с тобою! Так с каждым церемониться - беда. Да и ему лишь прибавляешь муки". Но раненые метили всегда Попасть в мои медлительные руки. ...Не надо рвать приросшие бинты, Когда их можно снять почти без боли... Юлия Друнина

На носилках, около сарая, На краю отбитого села, Санитарка шепчет, умирая: - Я еще, ребята, не жила... И бойцы вокруг нее толпятся И не могут ей в глаза смотреть: Восемнадцать - это восемнадцать, Но ко всем неумолима смерть... Юлия Друнина

Мой товарищ, в смертельной агонии Не зови понапрасну друзей. Дай-ка лучше согрею ладони я Над дымящейся кровью твоей. Ты не плачь, не стони, ты не маленький, Ты не ранен, ты просто убит. Дай-ка лучше сниму с тебя валенки. Мне ещё воевать предстоит. Ион Деген

Возьми шинель - покроешь плечи, Когда мороз невмоготу. А тем - прости: им было нечем Прикрыть бессмертья наготу. Николай Майоров Политрук пулеметной роты погиб 8 февраля 1942 года

Как убивали мою бабку? Мою бабку убивали так: Утром к зданию горбанка Подошел танк. Сто пятьдесят евреев города, Лёгкие от годовалого голода, Бледные от предсмертной тоски, Пришли туда, неся узелки. Юные немцы и полицаи Бодро теснили старух, стариков И повели, котелками бряцая, За город повели, далеко. А бабка, маленькая, словно атом, Семидесятилетняя бабка моя Крыла немцев, Ругала матом, Кричала немцам о том, где я. Она кричала: - Мой внук на фронте, Вы только посмейте, Только троньте! Слышите, наша пальба слышна! - Бабка плакала и кричала И шла. Опять начинала сначала Кричать. Из каждого окна Шумели Ивановны и Андреевны, Плакали Сидоровны и Петровны: Держись, Полина Матвеевна! Кричи на них. Иди ровно! - Они шумели: - Ой, що робыть З отым нимцем, нашим ворогом! - Поэтому бабку решили убить, Пока еще проходили городом. Пуля взметнула волоса, Выпала седенькая коса, И бабка наземь упала. Так она и пропала... Давид Самойлов

Мне в атаках не надобно слова «вперёд», Под каким бы нам ни бывать огнём - У меня в зрачках чёрный ладожский лёд, Ленинградские дети лежат на нём..

Входила маршевая рота В огромный, вмёрзший в тёмный лёд, Возникший из-за поворота Вокзала мёртвого пролёт. И дальше двигалась полями От надолб танковых до рва. А за вокзалом, штабелями, В снегу лежали - не дрова... Александр Межиров

Над Ленинградом - смертная угроза, Бессонны ночи, тяжек день любой. Но мы забыли, что такое слезы, что называлось страхом и мольбой. Я говорю: нас, граждан Ленинграда, не поколеблет грохот канонад, и если завтра будут баррикады - мы не покинем наших баррикад. И женщины с бойцами встанут рядом, и дети нам патроны поднесут, и надо всеми нами зацветут старинные знамена Петрограда. Руками сжав обугленное сердце, такое обещание даю я, горожанка, мать красноармейца, погибшего под Стрельною в бою: Мы будем драться с беззаветной силой, мы одолеем бешеных зверей, мы победим, клянусь тебе, Россия, от имени российских матерей. Ольга Берггольц

Какая музыка была! Какая музыка играла, Когда и души и тела Война проклятая попрала. Какая музыка во всем, Всем и для всех - не по ранжиру. Осилим... Выстоим... Спасем... Ах, не до жиру - быть бы живу... Солдатам голову кружа, Трехрядка под накатом бревен Была нужней для блиндажа, Чем для Германии Бетховен. И через всю страну струна Натянутая трепетала, Когда проклятая война И души и тела топтала. Стенали яростно, навзрыд, Одной-единой страсти ради На полустанке - инвалид, И Шостакович - в Ленинграде. Александр Межиров

После боя в замершем Берлине В тишине почти что гробовой Подорвался на пехотной мине Русский пехотинец-рядовой. Я припомнил все свои походы, Все мои мытарства на войне, И впервые за четыре года Почему-то стало страшно мне. Александр Межиров

Вот человек - он искалечен, В рубцах лицо. Но ты гляди И взгляд испуганно при встрече С его лица не отводи. Он шел к победе, задыхаясь, Не думал о себе в пути, Чтобы она была такая: Взглянуть - и глаз не отвести. Cергей Орлов

Она молилась за победу,- Шесть сыновей на фронт ушли, Но лишь когда упал последний, Чтоб никогда не встать с земли, Победа встала на пороге, Но некому её встречать... - Кто там?.. - Спросила вся в тревоге От слёз ослепнувшая мать. Сергей Орлов

Я принесла домой с фронтов России Веселое презрение к тряпью - Как норковую шубку, я носила Шинельку обгоревшую свою. Пусть на локтях топорщились заплаты, Пусть сапоги протерлись - не беда! Такой нарядной и такой богатой Я позже не бывала никогда... Нет, это не заслуга, а удача Стать девушке солдатом на войне. Когда б сложилась жизнь моя иначе, Как в День Победы стыдно было б мне! С восторгом нас, девчонок, не встречали Нас гнал домой охрипший военком. Так было в сорок первом. А медали И прочие регалии потом... Смотрю назад, в продымленные дали: Нет, не заслугой в тот зловещий год, А высшей честью школьницы считали Возможность умереть за свой народ. Юлия Друнина

А мы с тобой, брат, из пехоты, А летом лучше, чем зимой. С войной покончили мы счеты... Бери шинель - пошли домой. Война нас гнула и косила. Пришел конец и ей самой. Четыре года мать без сына... Бери шинель - пошли домой. К золе и пеплу наших улиц Опять, опять, товарищ мой, Скворцы пропавшие вернулись... Бери шинель - пошли домой. А ты с закрытыми очами Спишь под фанерною звездой. Вставай, вставай, однополчанин, Бери шинель - пошли домой. Что я скажу твоим домашним, Как встану я перед вдовой? Неужто клясться днем вчерашним? Бери шинель - пошли домой. Мы все - войны шальные дети, И генерал, и рядовой Опять весна на белом свете... Бери шинель - пошли домой. Булат Окуджава

Нам не дано спокойно сгнить в могиле, Лежать навытяжку и приоткрыв гробы, Мы слышим гром предутренней пальбы, Призыв охрипшей полковой трубы С больших дорог, которыми ходили. Мы все уставы знаем наизусть. Что гибель нам? Мы даже смерти выше. В могилах мы построились в отряд И ждем приказа нового. И пусть Не думают, что мертвые не слышат, Когда о них потомки говорят... Николай Майоров

Когда это будет, не знаю, В краю белоногих берёз Победу Девятого мая Отпразднуют люди без слёз. Поднимут старинные марши Армейские трубы страны, И выедет к армии маршал, Не видевший этой войны. И мне не додуматься даже, Какой там ударит салют, Какие там сказки расскажут И песни какие споют. Cергей Орлов

Была бы очень признательна тем, кто привёл бы примеры и своих любимых стихов о Великой Отечественной:)

Comments

[sam-broock.livejournal.com]

Спасибо, Леночка. "Сороковые роковые" Давида Самойлова очень люблю. Друнина, правду сказать, никогда особо не нравилась почему-то.
А самые мои любимые - Твардовского Александра Трифоныча:
"Я знаю, никакой моей вины
В том, что другие не пришли с войны,
В том, что они — кто старше, кто моложе —
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь, —
Речь не о том. Но всё же, всё же, всё же..."

[pro100-mica.livejournal.com]

И тебе спасибо, Галя.

Отличные стихи, но у меня всё, как всегда, не поместилось, поэтому пришлось выбирать из того, что на слуху не у всех... Поэтому Твардовский, Симонов и кое-кто ещё, увы...

Эренбург

[kobrochka1.livejournal.com]

Илья Эренбург



В МАЕ 1945
1

Когда она пришла в наш город,
Мы растерялись. Столько ждать,
Ловить душою каждый шорох
И этих залпов не узнать.
И было столько муки прежней,
Ночей и дней такой клубок,
Что даже крохотный подснежник
В то утро расцвести не смог.
И только — видел я — ребенок
В ладоши хлопал и кричал,
Как будто он, невинный, понял,
Какую гостью увидал.

2

О них когда-то горевал поэт:
Они друг друга долго ожидали,
А встретившись, друг друга не узнали
На небесах, где горя больше нет.
Но не в раю, на том земном просторе,
Где шаг ступи — и горе, горе, горе,
Я ждал ее, как можно ждать любя,
Я знал ее, как можно знать себя,
Я звал ее в крови, в грязи, в печали.
И час настал — закончилась война.
Я шел домой. Навстречу шла она.
И мы друг друга не узнали.

3

Она была в линялой гимнастерке,
И ноги были до крови натерты.
Она пришла и постучалась в дом.
Открыла мать. Был стол накрыт к обеду.
«Твой сын служил со мной в полку одном,
И я пришла. Меня зовут Победа».
Был черный хлеб белее белых дней,
И слезы были соли солоней.
Все сто столиц кричали вдалеке,
В ладоши хлопали и танцевали.
И только в тихом русском городке
Две женщины как мертвые молчали.
1945

А я у себя, как смогла, рассказала о встречах с женщиной, которая 65 лет назад водрузила знамя над имперской канцелярией

Мои любимые стихи о войне

[kobrochka1.livejournal.com]

БоюсЬ если я буду перечислять - не хватит никакого места. Но мне очень хочетсся, хотя я этим навлекаю на себя негодование многих, вспомнить ЗАМЕЧАТЕЛЬНЫЕ военные стихи Сергея Михалкова - такие как "Детский ботинок", "Мать", "Десятилетний человек", "Карта". ДЕТСКИЙ БОТИНОК

Занесенный в графу
С аккуратностью чисто немецкой,
Он на складе лежал
Среди обуви взрослой и детской.

Его номер по книге:
"Три тысячи двести девятый".
"Обувь детская. Ношена .
Правый ботинок. С заплатой..."

Кто чинил его ? Где?
В Мелитополе? В Кракове? В Вене?
Кто носил его ? Владек ?
Или русская девочка Женя?..

Как попал он сюда, в этот склад,
В этот список проклятый,
Под порядковый номер
"Три тысячи двести девятый"?

Неужели другой не нашлось
В целом мире дороги,
Кроме той, по которой
Пришли эти детские ноги

В это страшное место,
Где вешали, жгли и пытали,
А потом хладнокровно
Одежду убитых считали?

Здесь на всех языках
О спасенье пытались молиться:
Чехи, греки, евреи,
Французы, австрийцы, бельгийцы.

Здесь впитала земля
Запах тлена и пролитой крови
Сотен тысяч людей
Разных наций и разных сословий...

Час расплаты пришел!
Палачей и убийц - на колени!
Суд народов идет
По кровавым следам преступлений.

Среди сотен улик -
Этот детский ботинок с заплатой.
Снятый Гитлером с жертвы
Три тысячи двести девятой.

1944

Re: Мои любимые стихи о войне

[pro100-mica.livejournal.com]

Ларочка, в эти дни можно вспоминать всё, что нравится.

Михалкова ведь многие не любят не за его детские или тем более военные стихи, а за то, что он сам по себе редиска.

И не он один, к сожалению... Вон Алексей Сурков тоже бяка ещё та, но его "Землянка" это же классика.

А насчёт того, что любимого много и места не хватит, я уже написала выше, самой пришлось урезать аппетит...

Re: Мои любимые стихи о войне

[pro100-mica.livejournal.com]

Вот ещё это обожаю. Сергея Орлова:

Его зарыли в шар земной,
А был он лишь солдат,
Всего, друзья, солдат простой,
Без званий и наград.
Ему как мавзолей земля -
На миллион веков,
И Млечные Пути пылят
Вокруг него с боков.
На рыжих скатах тучи спят,
Метелицы метут,
Грома тяжелые гремят,
Ветра разбег берут.
Давным-давно окончен бой...
Руками всех друзей
Положен парень в шар земной,
Как будто в мавзолей...

А. Безыменский. Письмо, вложенное в посылку. 1942

[kobrochka1.livejournal.com]

Я БОЙЦАМ ХОРОШИМ НАШИМ
ШЛЮ БОЛЬШОЙ, БОЛЬШОЙ ПРИВЕТ.
А ЗОВУТ МЕНЯ НАТАША,
У КОТОРОЙ МАМЫ НЕТ.
Я С БАБУСЕЮ СВОЕЮ
ОЧЕНЬ, ОЧЕНЬ ВАС ЛЮБЛЮ
ПОДЕЛИТЕ МЕЖ СОБОЮ
ВСЁ, ЧТО Я ДЛЯ ВАС ПОШЛЮ.
ПОКУРИТЕ ПАПИРОСОВ
И ПОКУШАЙТЕ ХАЛВУ
ИХ ПРИНЁС МНЕ ДЯДЯ НОСОВ
ГДЕ В КВАРТИРЕ Я ЖИВУ
А ЕЩЕ КУСОЧЕК САЛА
И ВАРЕНЬЯ НАМ ПРИНЕС
Я НЕ ТРОГАЛА, НЕ БРАЛА
НИ ОДНОЙ ИЗ ПАПИРОС.
А ХАЛВЫ ВЗЯЛА НЕМНОЖКО
ПОДОЙДУ, ДА КАК СТЯНУ,
А ВАРЕНЬЯ ТОЛЬКО ЛОЖКУ
ТОЛЬКО КАПЕЛЬКУ ОДНУ.
БАБА ВАРЕЖКИ СВЯЗАЛА
И ДЛЯ РУЧЕК И ДЛЯ НОГ
Я БАБУСЕ ПОМОГАЛА
ДОЛГО, ДОЛГО ЕЙ ДЕРЖАЛА
НИТОК БЕЛЕНЬКИЙ КЛУБОК
БАБА ВСЕ 4 ШТУКИ
НА ПРИМЕРКУ МНЕ ДАЛА
Я НАДЕЛА ИХ НА РУКИ
ПЕЧКОЙ ВАРЕЖКА БЫЛА.
Я ИХ ВСЁ-ТАКИ РАЗДЕЛА
НАСОВАЛА ВАТЫ В НИХ
ПОТОМУ ЧТО Я ХОТЕЛА
ЧТОБЫ ВСЕХ БОЙЦОВ СОГРЕЛА
ПАРА ВАРЕЖЕК МОИХ
ПАПА МОЙ НА ФРОНТЕ ТОЖЕ
Я ОТКРОЮ ВАМ СЕКРЕТ
МНЕ, БАБУСЕ И СЕРЕЖЕ
ОН ПРИСЛАЛ ВЧЕРА КОНФЕТ
МЫ С СЕРЕЖЕЮ РЕШИЛИ:
ИХ НЕ ТРОГАТЬ И НЕ БРАТЬ
ПОЛОВИНУ СКУШАТЬ С ЧАЕМ
ПОЛОВИНУ ВАМ ПОСЛАТЬ
И КОНФЕТЫ И РОГАЛИК
РАЗДЕЛИВ НАПОПОЛАМ
МЫ С СЕРЕЖЕЮ РЕШАЛИ,
ЧТО ЕЩЕ ПОСЛАТЬ БЫ ВАМ
Я ЕГО ПЕРЕХИТРИЛА
МОЙ КУКЛЁНОК МНЕ ПОМОГ,
ЧТОБЫ ВАМ НЕ СКУЧНО БЫЛО
Я ВАМ КУКЛУ ПОЛОЖИЛА
ЗАВЕРНУВ ЕЕ В ПЛАТОК
НАЗЫВАЮТ КУКЛУ-- МАНЕЙ.
МЫ С НЕЙ ВЕСЕЛО ЖИВЕМ
Я НОШУ ЕЁ В КАРМАНЕ
А ОНА СИДИТ БЕЗ НЯНИ
И НЕ ПЛАЧЕТ НИ ПО ЧЕМ
КУКЛА ТИХАЯ ТАКАЯ.
ГЛАЗКИ--КНОПКИ, НОСИК-МАЛ,
А ПРО УХО Я НЕ ЗНАЮ
ЭТО ЖУЧКА ОТОРВАЛ
И МЕНЯ ВЕДЬ МАМА НАША
ЗВАЛА ДОЧКОЙ МНОГО ЛЕТ,
А ТЕПЕРЯ Я НАТАША,,
У КОТОРОЙ МАМЫ НЕТ.
МАМА В ГОРОДЕ ОСТАЛАСЬ,
ГДЕ СТРЕЛЯЛИ МНОГО ДНЕЙ
МАМА ПРЯТАЛАСЬ, КИДАЛАСЬ,
А ОДИН БЕЖАЛ ЗА НЕЙ.
ВЕСЬ ПРОТИВНЫЙ,ВЕСЬ ЗЕЛЕНЫЙ
ВРОДЕ ЖАБЫ И ГАДЮК
НА ПЛЕЧАХ ЕГО-ПОГОНЫ
НА РУКАХ ЕГО-ПАУК
НАША МАМОЧКА СХВАТИЛА
ОСТРЫЙ НОЖИК СО СТОЛА...
Я НЕ ПОМНЮ ЧТО ТУТ БЫЛО
НАС БАБУСЯ УВЕЛА.
А ТЕПЕРЬ ДЕВЧОНКИ НАШИ:
ЛЮСЯ, НЮСЯ И АНЕТ
ВСЕ ЗОВУТ МЕНЯ НАТАША,
У КОТОРОЙ МАМЫ НЕТ...
ТАМ ГДЕ МИЛЫЙ ДЯДЯ НОСОВ
Я С БАБУСЕЮ ЖИВУ
ВЫ КУРИТЕ ПАПИРОСЫ
И ПОКУШАЙТЕ ХАЛВУ.
А КОГДА ПРИДЕТЕ, СНОВА
ТАМ ГДЕ МАМОЧКА МОЯ
ВЫ ЗЕЛЕНОГО ТАКОГО
ЗАСТРЕЛИТЕ ИЗ РУЖЬЯ.
И ЕЩЕ ОДНО ЖЕЛАНЬЕ
Я СКАЖУ В КОНЦЕ ПИСЬМА:
БЕРЕГИТЕ КУКЛУ МАНЮ
БУДТО ЭТО Я САМА.
СТАНЕТ МАНЯ ДОЧКОЙ ВАШЕЙ,
ЧТОБЫ МНОГО-МНОГО ЛЕТ
ПОМНИТЬ ДЕВОЧКУ НАТАШУ,
У КОТОРОЙ МАМЫ НЕТ.

[sidorow.livejournal.com]

>Но мы еще дойдем до Ганга,
>Но мы еще умрем в боях,
>Чтоб от Японии до Англии
>Сияла Родина моя.

>Павел Коган не дошёл до Ганга,
>он пал в бою на сопке Сахарной
>под Новороссийском 23 сентября
>1942 года

Просто блистательно. Больше ничего о той войне говорить не надо - всё тут. Как пропаганда пропустила - ума не приложу.

Сижу и реву - стоит в горле комок.

[kobrochka1.livejournal.com]

Тогда и не пропускала, эти стихи распространялись вручную, наподобие "Бригантины", а сборник "Имена на поверке" увидел ведь свет только в 1965 году.
Танкист Сергей Орлов был любимым поэтом моего отца.
А поэму Твардовского "Дом у дороги" я в детстве выучила как-то незаметно для себя раньше, чем "Василия Теркина".

Re: Сижу и реву - стоит в горле комок.

[sidorow.livejournal.com]

ТОГДА не только пропускала - а все стены подобным обклеивала. Я как раз про цензуру более позднюю - того же 65го, условно говоря.

Я вот тоже реву. От горя, что тот Павел Коган до Ганга не дошёл. То-то бенгальцам радость-то какая была бы! А сейчас они, бедные, небось ночами не спят, слезами умываются. А вот до Прибалтики Павел Коган дошёл. Прибалты и радуются семидесятый год уже. А уж нас-то, потомков павлов коганов, как привечают - ни в сказке сказать, ни пером описать!

Браво, Евгений!

[pro100-mica.livejournal.com]

А ведь я это для вас специально разместила (могла привести и более нейтральный вiрш), т.к. в прошлый раз вас не устроило фото ветерана, вы уверяли, что оно постановочное и типа так не бывает....

Даже хотела оговорить, но потом решила, зачем? А вдруг вы не объявитесь:)…
Ну, очень уж хотелось услышать ваш праведный гнев. Заклеймили… Ещё раз БРАВО!

А не пришло вам часом в голову, что ни вам, ни мне не дано право осуждать человека за эти строки. Он дитя своей эпохи:

В десять лет мечтатели,
В четырнадцать - поэты и урки,
В двадцать пять - внесенные в смертные реляции.
Мое поколение -
это зубы сожми и работай,
Мое поколение -
это пулю прими и рухни.
Если соли не хватит -
хлеб намочи потом,
Если марли не хватит -
портянкой замотай тухлой.

И исправить ничего в отличие от других поэтов у него не было шанса (можно подумать никто из других приведённых здесь поэтов не писал чего-то подобного, не воспевал Сталина и др. вождей, рэволюцию и т.д. в 30-40-гг., а в шестидесятые открестился от всего), т.к. он погиб.

Да и вы, уверена (можете и не возражать, нэ поверю!), распевали его Бригантину и не раз, цитировали про угол и овал и не поперхнулись(-:

А теперь поди ж ты даже заглавной буквы не удостоили...

[nut-oreh.livejournal.com]

Иногда я понимаю Молотова.
Загляни в конец страницы.

[sinantrop.livejournal.com]

Спасибо.
(Дегена зовут Ион. Он живет в Хайфе)

[pro100-mica.livejournal.com]

Я знаю, что он жив и в Израиле, но имя его у меня так написано, щас исправлю...

Ведь очень долго автор этого стихотворения считался погибшим и неизвестным, у меня даже в антологии русской поэзии так написано...

Многие считают его лучшим стихотворением о войне.

[bbb28.livejournal.com]

Сходу разве что "Сын артиллериста" Константина Симонова могу назвать.

UPD. Еще сейчас по ТВ услышал фрагмент песни "Журавли". С детства нравилась. Музыка, помнится, Яна Френкеля, авторством стихов как-то никогда не интересовался.
Из песен еще: "Алёша" (которому девчата дарят цветы) и, наверное, "Серёжка с Малой Бронной и Витька с Моховой".

[pro100-mica.livejournal.com]

Спасибо, Володя! Хороший выбор:)

Но у меня вопросы появились. Я что-то видимо накосячила в этом посте(у), кто скажет как правильно склоняь сие импортное слово? Видимо с таблицами, т.к. ранее у меня таких проблем не было...

Зайдите через мой ЖЖ, пожалуйста. Во-первых, между нижними таблицами образовались огромные пробелы, хотя на деле их там нет вовсе(-:

Во-вторых, почему-то сместилась вся эта страница в ЖЖ, остальные посты усвистали куда-то резко вниз и расширились...

М.б. это можно как-то исправить?

[evgeniakon.livejournal.com]

Спасибо, Лена! Очень, очень...
Мой робкий вклад:

Я сегодня весь вечер буду,
Задыхаясь в табачном дыме,
Мучиться мыслями о каких-то людях,
Умерших очень молодыми,
Которые на заре или ночью
Неожиданно и неумело
Умирали, не дописав неровных строчек,
Недолюбив, недосказав, недоделав...
Б.Смоленский (1921-1941)

* * *
Когда на смерть идут — поют,
а перед этим можно плакать.
Ведь самый страшный час в бою —
час ожидания атаки.

Снег минами изрыт вокруг
и почернел от пыли минной.
Разрыв — и умирает друг.
И значит — смерть проходит мимо.

Мне кажется, что я магнит,
что я притягиваю мины.
Разрыв — и лейтенант хрипит.
И смерть опять проходит мимо.

Бой был короткий. А потом
глушили водку ледяную,
и выковыривал ножом
из-под ногтей я кровь чужую.
(С.Гудзенко)

* * *
Когда я вижу, как убитый
Сосед мой падает в бою,
Я помню не его обиды.
Я помню про его семью.

Мне представляется невольно
Его обманчивый уют.
Он мертв уже. Ему не больно.
А их еще письмом убьют!
(И.Уткин)

* * *
Мы, верно, не забудем никогда,
Как стыла в трубах невская вода.
Как падали на улицах снаряды.
Как по путям трамвайным шла зима.
И замирали тёмные дома
В глухом кольце тревоги и блокады.
(И.Авраменко)

* * *
Вы думаете, павшие молчат?
Конечно, да, - вы скажете. Неверно!
Они кричат, пока ещё стучат
Сердца живых и осязают нервы.
Они кричат не где-нибудь, а в нас.
За нас кричат. Особенно ночами.
Когда стоит бессонница у глаз,
И прошлое толпится за плечами.
Они кричат, когда покой, когда
Приходят в город ветры полевые,
И со звездою говорит звезда,
И памятники дышат, как живые.
Они кричат и будят нас, живых,
Невидимыми, чуткими руками.
Они хотят, чтоб памятником их
Была Земля с пятью материками.
Великая! Она летит во мгле,
Ракетной скоростью до глобуса уменьшена.
Живая вся. И ходит по Земле
Босая Память - маленькая женщина.
Она идёт, переступая рвы,
Не требуя ни визы, ни прописки.
В глазах - то одиночество вдовы,
То глубина печали материнской.
Её шаги неслышны и легки,
Как ветерки на травах полусонных.
На голове меняются платки -
Знамёна стран, войною потрясённых.
(Е.Исаев)

* * *
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
Приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
Эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
И могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
Это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
Поднимались в атаку и рвали над Бугом мосты.

...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.
(С.Гудзенко)

[pro100-mica.livejournal.com]

"Атака" Гудзенко у меня есть, Женечка:)

Я ещё люблю стихотворение Самойлова его памяти, которое у меня не закончено в этой подборке:

Полумужчины, полудети,
На фронт ушедшие из школ...
Да мы и не жили на свете, –
Наш возраст в силу не вошел.
Лишь первую о жизни фразу
Успели занести в тетрадь,–
С войны вернулись мы и сразу
Заторопились умирать.

Cпасибо!

[ter-psich-ora1.livejournal.com]

Замечательные стихи, пронзительные.
Чувствуется, что написаны о пережитом.

Re: Cпасибо!

[pro100-mica.livejournal.com]

Мне очень приятно, что вам понравилось:)))

[nut-oreh.livejournal.com]

Лена, спасибо большое за этот пост! И за прекрансые стихи и за фотографии.
Меня всегда очень трогает "Казалось было холодно цветам..." С.Щипачёва.

[pro100-mica.livejournal.com]

И тебе с Юрой спасибо огромное, я старалась...

Как всегда, пыталась выбрать что-то самое-самое, но не получилось и родился такой большой пост.

Кратко выразить наболевшее не всегда получается, но м.б. в данном случае и не надо:)
Спасибо за Щипачёва:)

[nut-oreh.livejournal.com]

Леночка, извини, что здесь, но Сидорова я когда-нибудь прибью: не за то, что он пишет, а за то, что хочет казаться хуже, чем он есть на самом деле.

Сидорову: Женя, опять "энурезные метки" ((с) я сама)? Уйми свой пубертат!

[pro100-mica.livejournal.com]

Я понимаю, что Евгений именно такой, поэтому дело у нас и завершилось мирным исходом:)))

[irin-v.livejournal.com]

Потрясающий пост, просто потрясающий. Реву, конечно. Спасибо вам.